Sim, sonho em ser um poeta eleito,
Artista a esculpir, a pintar boa rima,
A brotar, como fonte água, a poesia;
Mas, caio em mim, porque imperfeito,
Sem arte ou engenho, até sem estima,
Apenas pobre poeta que se penitencia.
O poeta não tem que escrever ou falar,
Sobre o ponto ou contraponto da ideia,
Imaginar no sol a lua ou na noite o dia;
Não precisa da alma toda a transbordar,
Bastando, somente, que só meio cheia,
Mas nunca desistir por a ter meio vazia.